STRADE

Del rosso tramonto di ieri restano le mie finte gesta sprecate per la mia finta salvezza.
Rimane Baudelaire con i suoi fiori languidi, mi resta tutto l’amore delle donne leggere di Bukowski.
Come loro non cerco soluzioni, ma strade.
Strade piene di fango per sentirmi sporca, pioggia forte che mi tagli il viso.
Ora che niente è come prima,
ora che tutto è uguale a prima, in quelle strade,
sotto la luce di una luna distratta ti cerco per non trovarti più.

di Francesca Ruccolo, all rights reserved

STRADE ultima modifica: 2017-04-29T10:59:19+00:00 da Francesca Ruccolo

Utilizziamo cookie analitici e di profilazione di terze parti per migliorare la tua esperienza di utilizzo. maggiori informazioni

Questo sito utilizza i cookie per fornire la migliore esperienza di navigazione possibile. Continuando a utilizzare questo sito senza modificare le impostazioni dei cookie o cliccando su "Accetta" permetti il loro utilizzo.

Chiudi