Sulla vecchia mulattiera,
sotto le stelle della sera
odo,
tra gli steli
e tra i pietrosi muri secchi
frinire di minuti insetti.
L’ aria rovente stagna
sulla raggrinzita, gialla campagna.
Dal buio della cresta
un rosso fiammeggiare.
E’ lo scoppiettante bruciare
della selvaggia macchia crespa.
Solca il cielo,
chiaro, un fiotto.
E’ un desiderio espresso
solingo, dimesso
nell’avvampare del torrido agosto.
di Simone Bonfiglio, all rights reserved