Migriamo come rondini
nella sempiterna ricerca di un sole
che ammorbidisca la nostra ruvida, rosea scorza
trasvolando di paese in paese,
di cielo in cielo
lontano da lande paonazze
sullo sciabordio dell’acqua
che non conosce fine
simile alla nostra speranza
di un’idilliaca pace.
di Simone Bonfiglio, all rights reserved